Quand j'y pense, j'ai vécu toute ma vie dans un rêve, dans une espèce de bulle d'illusion. Petite, je vivais dans mes histoires, mes jouets étaient vivants, ils avaient des âmes, des histoires, des peines, des joies. Je regardais tout avec une espèce de distance étrange, quand j'y pense, rien n'était réel pour moi. Les paysages étaient de magnifiques tableaux, ma famille un rêve éblouissant qu'on ne pouvait pas éclater. Tout était loin, seules les histoires (mes histoires ou celles des autres) m'animaient. Et finalement, rien n'a changé. J'ai grandi, si on peut appeller ça grandir, et je nage, je tourbillone toujours dans un océan de rêves et d'illusions, je m'englue dans les livres, dans les films, dans les mots, dans les images, je m'envole dans mes propres histoires qui restent enfouies à l'intérieur. Je ne prend pas une part active à ma vie, je me contente de la rêver, de la soigner, de la bichonner en appliquant des étoiles sur les plaies.
